求戴望舒，朱自清，梁衡，张晓风，小思，毕淑敏，贾平凹，白落梅的散文，急急急急急急！

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朱自清盼望着，盼望着，东风来了，春天的脚步近了。一切都像刚睡醒的样子，欣欣然张开了眼。山朗润起来了，水涨起来了，太阳的脸红起来了。
　　小草偷偷地从土里钻出来，嫩嫩的，绿绿的。园子里，田野里，瞧去，一大片一大片满是的。坐着，躺着，打两个滚，踢几脚球，赛几趟跑，捉几回迷藏。风轻悄悄的，草软绵绵的。
　　桃树、杏树、梨树，你不让我，我不让你，都开满了花赶趟儿。红的像火，粉的像霞，白的像雪。花里带着甜味儿；闭了眼，树上仿佛已经满是桃儿、杏儿、梨儿。花下成千成百的蜜蜂嗡嗡地闹着，大小的蝴蝶飞来飞去。野花遍地是：杂样儿，有名字的，没名字的，散在草丛里，像眼睛，像星星，还眨呀眨的。
　　“吹面不寒杨柳风”，不错的，像母亲的手抚摸着你。风里带来些新翻的泥土的气息，混着青草味儿，还有各种花的香，都在微微润湿的空气里酝酿。鸟儿将巢安在繁花嫩叶当中，高兴起来了，呼朋引伴地卖弄清脆的喉咙，唱出宛转的曲子，跟轻风流水应和着。牛背上牧童的短笛，这时候也成天嘹亮地响着。
　　雨是最寻常的，一下就是两三天。可别恼。看，像牛毛，像花针，像细丝，密密地斜织着，人家屋顶上全笼着一层薄烟。树叶儿却绿得发亮，小草儿也青得逼你的眼。傍晚时候，上灯了，一点点黄晕的光，烘托出一片安静而和平的夜。在乡下，小路上，石桥边，有撑起伞慢慢走着的人，地里还有工作的农民，披着蓑戴着笠。他们的房屋，稀稀疏疏的，在雨里静默着。
　　天上风筝渐渐多了，地上孩子也多了。城里乡下，家家户户，老老小小，也赶趟儿似的，一个个都出来了。舒活舒活筋骨，抖擞抖擞精神，各做各的一份儿事去。“一年之计在于春”，刚起头儿，有的是工夫，有的是希望。
　　春天像刚落地的娃娃，从头到脚都是新的，它生长着。
　　春天像小姑娘，花枝招展的，笑着，走着。
　　春天像健壮的青年，有铁一般的胳膊和腰脚，领着我们上前去。

　　个人很喜欢的一篇。自己根据书本手打的。分享给你。

　　 蝉鸣季
　　 选自张晓风《初绽的诗篇》
　　七月了，诗诗。蝉鸣如网，撒自古典的蓝空，蝉鸣破窗而来，染绿了我们的枕席。
　　诗诗，你的小嘴吱然做声，那么酷似地模仿什么美丽的咏叹调。而诗诗，蝉在何处，在尤加利最高的枝梢上，在晴空最低的流云上，抑或在你常红的两唇上。
　　而当你笑，把七月的绚丽垂挂在你细密的眼睫外，你可曾想及那悲剧的生命，那十几年在地下、却只留一夏在南来的熏风中的蝉？而当它歌唱，我们焉知那不是一种深沉的静穆？
　　蝉鸣浮在市声之上，蝉鸣凌乱的楼宇之上，蝉鸣是风，蝉鸣是止不住的悲悯。诗诗，让我们爱这最后的、挣扎在城市里的音乐。
　　曾有一天黄昏，诗诗，曾有一天黄昏，你的母亲走向阳明山半山的林阴，年轻人的营地里有一个演讲会。一折入那鼓着山风的小径，她的心便被回忆夺去。十年了，小径如昔，对面观音山的霞光如昔，千林的蝉声如昔。但十年过去，十年前柔蓝的长裙不再，十年前的马尾结不再，诗诗，我该坦然，或是驻足叹息？
　　那一年，完整的四个季节，你的母亲便住在这山上，杜鹃来潮时，女孩子的梦便对着窗户的微云绽开。那男孩总是从这条山径走来。那男孩，诗诗，曾和你母亲在小径上携手的，曾和你母亲在山泉中濯足的，现在每天黄昏抱着你在他的膝上，让你用白蚕似得小指头去探他的胡碴。
　　诗诗，蝉声翻腾的小径里，十年便如此飞去。诗诗，那男孩和女孩的往事被吹在茫然的晚风里，美丽，却模糊如同另一个山头的蝉鸣。
　　偶低头，一只尚未脱皮的蝉正笨拙地走向相思林，微温的泥沾在它身上，有一种说不出的动人。
　　她，你的母亲，或者说那女孩吧，我并不知道是谁把它捡起。
　　它的背上裂着一条神秘的缝，透过那条缝，壳将死，蝉将生，诗诗，蝉怎能不是一首诗？
　　那天晚上，灯下的蝉静静地展示出它黑艳的身躯，诗诗，这是给你的。诗诗，蝉声恒在，但我们只能握着今岁的七月，七月的风，风中的蝉。
　　七月一过，蝉声便老。熏风一过，蝉便不复是蝉，你不复是你。诗诗，且让我们听这长夏欢悦而惆怅的咏叹调，听这生命的神秘跫音，响自这城市中最后的凉柯。

戴望舒 雨巷朱自清 春别的不晓得